6
Юрій Буряк
Іще не почалась моя дорога пілігрима,
Іще мої пісні мовчать і спочиває рима,
А те, що виника, бентежачи вуста,
Звучить на взір пісень у березні дрозда.
Та я вже бачив степ і стежку вздовж каналу,
І міст через канал з наближенням помалу
Нагадував мені Венеції пейзаж
Й рибалки-хлопчаки – довкільних сіл пейзан.
Язик затерп, дійшла свого зеніту спека,
На обрії стоїть колодязний лелека
І вітер-суховій впереміш з полином
Намотує на вус солому, а селом
Що далі, тим сильніш поширюється запах
Й нагадує лице у весняних накрапах
Сільського хлопчака, що з вудкою іде
Й можливості зрадів гукнути: ”Добрий день!”
Каналу береги обкладено в каміння
І спека дістає ополудні промінням:
Знімай сорочку геть, скидай взуття й штани,
Стрибай у воду, світ пізнай до глибини.
Іще не почалась моя дорога пілігрима,
Але провиджу я, що буде все це зриме –
Ген тракторист зайшов до пояса у воду
І милом відмива солярку й смуги поту.
Вже скоро ряд могил відкриє краєвид
Із сонцем, що під ним підбилося в зеніт,
Мов колесо, яке упало з неба скиту
На села оддалік, на золото у скирдах.
Дорогою крізь степ перевальцем пливе
Вантажівка й причіп вантажено по верх
Бортів, скрипить вона й гойдає кавунами,
Поволі виїздить й рівняється із нами,
Вся хура дзеленчить й спиняється як стій,
“Чи вогник є?” – мене запитує водій –
Й дарунок із баштану тримаю обома я,
Що спеку прохолодним осердям обламає.
Виходимо до мосту, а тут – мов перевал,
Село вже майже поряд, минаємо канал;
Праворуч од каналу, вздовж поля із горохом
Із кавуном в обіймах прошкуємо, дорогу
Перетинає навхрест знов рівнобіжний шлях
І віз із лісосмуги вигулькує в полях.
Запрошують підвезти. Сідаємо на воза.
А це вже і село. Самопасом йдуть кози.
Були, мабуть, дощі, бо вибоїни скрізь,
Усі стежки звідсіль прямують на Оріль.
Іще не почалась моя дорога пілігрима,
Я бачив ці хати понад Оріллю: з димом
З вишневого садка, де за стіжком стіжок,
Драбини біля них й корзини для грушок –
Настояних століть основа і підкова
На моноліт душі із моноліту слова.
Якихось 50 чи 70 км,
А там – Дніпродзержинськ і монстрище саме
Дніпропетровське – так прозвали Половицю,
Що схожою була на Катрину сідницю,
Коли її чесав Грицько Нечеса там,
Де велено було їх славити рабам.
Від берега з ріки, вся вбрана, як на свято,
Пливе через віки ця українська хата.
Оріль як молода й над нею молодим
Вроста в Чумацький Шлях патріархальний дим,
І зорі в небесах за водами Орелі
Рвуть темряви фольгу на золоті жерделі.